Мне кажется, что столько читать страшно. Начинаешь сомневаться, у тебя в голове свои мысли, или чьи-то чужие, или они все аллюзия на что-то. И бывают ли вообще свои мысли?
Можно быть приверженцем разных искусств, иногда всех понемногу, иногда какого-то одного. Я люблю слова. Мне нравится, что слово текст связано со словом ткань. Что-то вещественное, создаваемое словами. Мне кажется, что любая книга все-таки о человеке. Ибо написана человеком. И в таком случае я побывала в сотнях разных голов. И психология какая-то мне известна. Но это тяжело, потому что сейчас я вот общаюсь с музицирующими людьми, которые любят танго. И их не очень то интересует, что я умная. (Мне кажется, что я умная, не в глобальном смысле, но правда же ничего). Их интересует, что я умею слушать. И словами они рассказывают мне, почему их занятия восхитительны. И когда они говорят я им верю. Но при этом... При этом я не помню, от чего я бы получала кайф, кроме книги. И танцы в отношении меня - чудовищная затея. Да, там есть ритм как в стихах, но я ведь не поэт, что бы его создавать. Я вообще наблюдатель. И это страшно, ведь они получают столько удовольствия, столько радости, а я столь зацикленна... Страшновато. И чувствуешь себя немного чудаковатой. И все это конечно прекрасно, но я белая ворона, мне им нечего передать, кроме книг, но это немного не жизнь, не эмоция, а рацио. Я даже о своих переживаниях пишу тускло и обрубленно, Боже! Что-то со мной не так.