Бля. Бля. Бля. Этот город меня уже разрывает - Москва, ну подожди еще немного, не надо так. Знаете, странное ощущение - вроде бы твой город, и он тебя любит, но так потихонечку сдавливает, лишает воли, ты уже ничего не хочешь делать и будто не живешь. Дни вылетают из рук, а я даже не успеваю поставить на нем какое-то событие. Небо ниже, постоянные дожди. Они как бы говорят - иди и лежи, женщина, ты все равно никому не нужна. Можешь остаться на этом диване на пару десятков лет и так там и умереть. Хотя нет. ты умрешь раньше, потому что никто не будет тебя кормить.
Я бы съездила в другой город (хотя у меня нихуя нет денег), но не с кем. А одной как-то жутковато - у меня и так одиночный отпуск
Впрочем, за что меня любить, я такой нытик
Текилы купить и нажраться у кого-нибудь, что ли. Кто бы меня еще в дом впустил. (Хотя ладно, тут я ломаю комедию, в принципе я знаю кто, но со мной пить не будут - а это понятное дело лишение себя половины кайфа).